Bei Luan Berisha hebt uns die Erde nicht auf, wie Tom Schulz schreiben würde, sondern macht uns fertig, brennt uns aus, lässt uns auf dem Trockenen sitzen und die Wunden lecken. Das Einzige, das fliesst, ist Blut, wobei die Polysemie von Blutlachen, dem letzten Wort von sieben Zeilen lesenswerter Lyrik, unterstellt gewollt ist. Ansonsten ist hier nichts komisch, alles kantig und hart, spröde und rau, korrespondiert «irre mit irden», macht der Ton die Musik einer säkularisierten Litanei ohne viel Luft nach oben. Hier ist alles geerdet, in der Diktion hochverdichtet, besteht der poetische Resonanzboden aus klingenden Vokalgittern wie «Bach - Bachbett - brachte, spröde - Öde, Dürre – Schürfwunden», an denen man sich wahlweise stossen, schneiden – oder sich aber assoziativ von ihnen inspirieren lassen kann. Denn in Berishas gedichtetem Brachland wimmelt es nur so von Referenzen, da erinnern die Materialität der Sprache und die starke, apokalyptische Bildlichkeit nicht zuletzt an The Waste Land von T. S. Eliot und gäben sicher auch die semantische Kulisse für ein Theaterstück von Samuel Beckett ab. Mir gefällt diese lyrische Schorfheide, ein gelungenes Beispiel für die Climate Poetry von heute, ausnehmend gut.